Desisti dos poetas, dos artistas, dos pintores, dos desenhistas, dos amantes.
Não sou sua musa.
Artista precisa do desafio.
Do amor não correspondido, do encanto da moça
que o pisem no chão.
Precisa da incerteza, do fogo, da perda, do medo pra manter-se inspirado, apaixonado.
E eu? Ah, e eu... pobre de mim.
Te dei todo o coração.
Não sou sua amante, a rosa que queres cultivar.
Não posso ser sua porque de mim você terá todo o amor! Seria sua pra sempre, e você me descartaria.
Lembraria, talvez, quando idoso, sozinho na mesa de bar.
Lembraria de um amor que poderia ter tido, uma companhia pra agora e que não tem mais.
